A cidade do arquétipo e o rio

Benjamin me deu as boas novas, me disse que você chegaria no sábado.

A espera foi tortuosa, porque há muito tempo eu queria escrever para você, saber sobre você e, principalmente, vê-lo, ouvi-lo, descrevê-lo, pensar e fundir-se com sua história.

Agora você acredita no que eu disse quando nos conhecemos, que nunca desistiria de sua graça, que me fundiria com você e que meu amor por você seria imortal, que meu desejo teria seu objeto de amor em seu desejo e, mais cedo ou mais tarde, voltaríamos para O mesmo caminho.

Sei perfeitamente bem que você nunca acreditou que nossa presença neste mundo seria uma história que se repetiria infinitamente, que nossas vidas não teriam um tempo linear que se perdeu no finito e nos tornou mártires da história. E que poderíamos anular em nossas almas as tristezas da temporalidade, e roubar, que promete o fogo do silêncio e o conhecimento do oráculo, para compartilhá-las com homens de boa vontade.

Não pense que esqueci que você estava entediado com essas conversas e que preferia procurar a felicidade mesmo abaixo dos lençóis, onde realmente não parecia, porque pensava que era algo sublime que transcendia o mundano, que poderia ser levado com o coração. de com as mãos.

Eu preparei um novo discurso para continuar se apaixonando, no qual coloquei o verbo de acordo com a língua, os nervos com a alma.

Bem vindo!

Estou contente por você voltar de onde nunca deveria ter saído. As letras diziam isso, a bola de cristal anunciava, nossos corações unidos suspiravam seu destino e deixaram rastros em todos os lugares. Isentos de toda culpa, libertados da maldição das línguas ásperas que nos fizeram viver presos pelo frio raciocínio da modernidade, podemos finalmente exercer nosso direito à vida.

As coisas correram bem, parei de descansar como um urso de inverno, só o faço de vez em quando, quando engasgo com aquele prato delicioso chamado “junta alemã”, que depois do banquete me causa uma sonolência e um peso que não me permitem me sustentar de pé; Eu sou forçado a tirar uma soneca; mas na maioria das vezes passo desperto, porque não quero que minha vida escape quando me for, quero estar presente em minha morte e, se for possível participar de uma morte digna e barulhenta, irônica e pública, Quero estar presente quando meu corpo é carregado naquela caixa que se funde com a Mãe Terra. Nesse sentido, acho que devemos ser enterrados sem roupas, sem caixas "como Deus nos trouxe ao mundo".

Isso nos pouparia o trabalho de nos despir para nos fundirmos com nossa essência comum, nada.

Vou lhe contar a história de um pequeno fantasma. Tudo começou no lugar onde nos conhecemos, onde estamos, Rinconada. Depois da meia-noite, atravessando a cidade, um pirralho me fez parar e me pediu que lhe desse uma carona.

Perguntei a ele para onde ele estava indo naquela hora da noite e lhe disse que era muito perigoso andar sozinho; Ele me disse que era urgente sair de lá. Vendo que o rosto dele refletia grande preocupação, eu parei minha discussão e abri automaticamente a porta do carro. O garoto não tinha mais de oito anos de idade.

A verdade é que isso me machucou e, sem questionar se eu me saí bem, retomei a jornada. Invisível entrou e sentou-se solenemente, sem dizer uma palavra no momento, ele continuou perseguindo com os olhos o espaço que iluminava os faróis do carro, é claro, pelas altas horas da noite, ele só via asfalto e a ocasional luz do veículo que estavam nos excedendo ou vindo na direção oposta. Cabizbajo tentou esconder sua aflição, no entanto, algo escapou, o traiu; foi seu olhar lânguido que refletia grande pesar e imensa preocupação; Perguntei-lhe se ele estava bem, e sem uma palavra, ele respondeu com um aceno de cabeça, me dando o entendimento de que estava.

Tentando acalmar minha curiosidade de saber algo sobre ele, perguntei o nome dele e só o fiz responder com um som, porque o que ouvi não era pelo menos uma palavra, parecia soar "plash", como o som produzido por um objeto de metal ao cair. A partir daí, comecei a chamá-lo de "Plash".

Confesso que me deu muito trabalho para fazê-lo falar, mas eu fiz e iniciamos um diálogo interessante.

Para minha surpresa, Plash é o nome verdadeiro dele, ele me disse que era um nome polonês, que não sabia o que significava; Ela aprendeu sobre sua origem polonesa quando a ouviu falar com um vizinho, que perguntou a ela onde ela conseguiu o nome e contou isso a partir de uma antiga lenda polonesa.

Vou transcrever o diálogo que tivemos, porque felizmente me lembro de tudo, até seu resultado inesperado, seu desbotamento, seu abandono:

Eu -

De onde é?

Plash -

De Tlaltetela, uma pequena comunidade, onde não há tristeza, onde há alegria, onde as pessoas riem o dia todo, riem de tudo, até de seus infortúnios, como quando alguém morre, as pessoas fazem uma verdadeira festa e se despedem do falecido Com muita emoção, seus parentes cantam, dançam, contam piadas, brincam, até os cães são infectados daquele ambiente, porque latem como loucos, acho que por um momento suas almas se tornam humanas.

Um poderoso rio flui pela minha cidade, onde almas nobres nunca se afogam, mas más, embora saibam nadar, são devoradas sem piedade por sua causa furiosa. Suas águas são cristalinas e imaculadas, parece que quando as pessoas se banham e espiam nelas, não conseguem esconder nada da essência de suas almas e deixam tudo exposto, suas virtudes e seus defeitos; é por isso que quando ele percebe o mal, ele engole esse tipo de pessoa; em vez disso, quando detecta a bondade, transforma suas correntes furiosas, em mantos protetores, em carícias, até que quem não sabe nadar não é excluído de desfrutar dos banhos divinos. mágico

Ao dizer que certa vez, levei meu animal de estimação favorito ao rio, um grande papagaio verde chamado "Roque"; o rio engoliu, acho que ele percebeu o mal em sua alma. Naquele dia, verifiquei se os animais têm almas. O rio é o nosso oráculo, quem sabe tudo. As pessoas querem confessar que, em vez de ir a uma igreja, vão ao rio.

Observe que, na minha cidade, o tempo pára, parece que estamos sempre ao mesmo tempo, o tempo de agradecer aos nossos antepassados, o tempo dos nossos deuses, o tempo sem história, porque a história nunca é escrita, porque sempre os eventos Eles são precedidos por um culto do passado, por isso acredito que em meu povo reina a paz perpétua e a alegria da eternidade.

Eu -

Conte-me sobre sua família?

Plash -

É uma família como em todo lugar, somos quatro: minha mãe Lucero, meu pai Abraão, minha irmã Letícia e eu. Minha mãe diz que tínhamos cinco anos, com meu irmão José, que morreu quando ele tinha poucos meses, ele tinha sete meses, seus órgãos não foram desenvolvidos, mesmo que seu espírito estivesse; minha mãe diz que os espíritos dos seres humanos vão à frente do corpo, ou seja, raciocinamos antes de desejar, o espírito já está desenvolvido e, às vezes, o corpo não está preparado para recebê-lo, como é o caso do meu infeliz irmãozinho. José, antes de morrer, despediu-se de minha mãe com um sorriso doce e gentil; parecia que ele disse: "Dê graça até por um minuto de vida". Letícia tem apenas dois anos, ainda não transmite seus pensamentos com conceitos, mas se com seu olhar penetrante ela tem o poder da telepatia, porque sem falar palavras ela nos diz o que quer. Ela é muito vivaz, quando ela dança, move seu corpo tão harmoniosamente que forma figuras bonitas, nós a amamos muito, é a alegria da casa. Algum dia ela falará e, quando o fizer, ninguém será capaz de silenciá-la, ela criará com seu verbo belos poemas, não duvido que ela seja uma grande artista. Segundo o oráculo, um espírito romântico reencarnou em minha irmã. Eu acredito que, porque nosso rio nunca falhou, Ele sabe tudo, todos os eventos de nossas vidas os viram acontecer em sua essência imperceptível, seu éter é fantástico cobre todos nós com uma auréola divina, temos a sorte de ter um ser como Ele.

Meu pai é o carpinteiro da cidade, não há outro como ele. Em uma ocasião, um vizinho quis competir, mas falhou; as pessoas continuavam preferindo as obras de meu pai, autênticas obras de arte; até, ouso dizer, que eles vão além da arte, são obras da criação divina, porque cada um está impregnado de uma sabedoria, de um impulso, de uma vontade de poder. Eles são tão especiais que, nos lares onde estão, reinam a alegria e a paz, acredito que meu pai deixa uma janela invisível para que os espíritos das coisas possam andar livremente e transmitir felicidade. Meu pai é um homem trabalhador e inteligente.

Minha mãe diz que, quando o conheceu, ele era um garoto muito corajoso, com idéias estranhas, ela as chama de estranhas porque não as entendeu. O que acontece é que meu pai era um liberal que acreditava em todas essas teorias da igualdade e no mito da Estado, ainda mantém muitos livros com essas idéias. No entanto, agora, como todas as pessoas, professam misticismo.

Eu -

Isso mostra que você ama sua família. Fico feliz que seja esse o caso, compartilho sua lealdade. Certamente você é um excelente aluno em sua escola.

Plash -

Na minha cidade, não há escolas, e as crianças devem frequentar apenas uma vez por semana em um local que chamamos de “A Cidade Arquetípica”. É nos arredores da cidade, toda quinta-feira da semana em que as crianças se encontram, e os as pessoas permanecem caladas, nenhum barulho é ouvido, os adultos são proibidos de deixar suas casas até que seus churumbeles retornem.Nós chegamos à cidade de arquétipos às cinco da manhã, quando ainda não amanheceu, e a primeira coisa que fazemos é dar as mãos e aguardamos a saída do Senhor Sol. Quando ele aparece, unimos gritos: "Bom dia Senhor Sol! Ele nos cumprimenta com belos raios de luz e energia, nos olha com atenção e às vezes eu acho que ele está tão animado que ele lágrimas entram. Depois de pedirmos permissão para retirar e iniciar nossas atividades, o sinal de seu consentimento é a aparência de um arco-íris refratando a luz e nos permitindo contemplar suas belas cores.

Posteriormente, somos agrupados por idade e cada grupo se retira para a sala de sessões, onde há almofadas para sentar. Antes de entrar, tiramos os sapatos e acomodamos cada um em sua almofada, embora todos sejam iguais e da mesma cor, todos sabemos o que é nosso. Será que fazemos dela parte de nossa pessoa ou é a alma de cada almofada que faz família com cada criança. Depois de nos instalarmos, escolheremos quem liderará a aula naquele dia. Geralmente, sempre há mais de um candidato, pois muitos têm qualidades de liderança. A escolha é muito simples, você escolhe quem consegue penetrar no coração mais profundo das crianças. Eles podem fazer qualquer coisa, dizer um discurso, declarar uma poesia, fazer um palhaço, nem fazer nada; Depois que venci sem fazer nem dizer nada, fiquei na frente e olhei para eles por um longo tempo; Lembro que meus oponentes fizeram discursos longos, todos muito sábios e bem falados; mas quem sabe por que meus colegas me escolheram naquele dia? De acordo com minha mãe, era porque às vezes é melhor calar a boca e deixar os outros decidirem quais sentimentos e pensamentos eles querem que sejam transmitidos a eles, é como abrir mão do corpo para os desejos dos outros.

Uma vez eleito o filho médio, ele se acomoda em um promontório que fica no centro da sala, fecha os olhos e começa a entregar sua materialidade ao reino da multidão transcendental de milhares de espíritos que desejam usar o corpo da criança para conversar conosco: é assim que de repente surge a voz de um alquimista que nos fala de seu conhecimento para transformar a terra em ouro, ódio no amor, plantas em fragrâncias suaves, água em raios de luz ferozes, fogo em comida celestial; ou o de um médico que nos ensina um conhecimento sólido, sempre condenando, que a saúde do corpo está alinhada com a saúde da alma, que uma alma saudável sempre terá um corpo saudável; ou a de um humanista, que defende o lado moral do homem e nos exalta a defender sua concepção de que o homem é o centro do universo, de que a dignidade humana é uma virtude fundamental que legitima todo Estado de direito e não nos deixa enganar. para a idéia de um homem preso pela ilusão de progresso, seu lema é: não à coisa do homem! ou o de um profeta que proclama o advento do novo Messias, que vem salvar os homens que fizeram o bem, nos diz que Deus está em nós! Faça de sua pessoa o templo de Deus. Esse é o nosso ensino. Sem títulos ou honras. Sem professores perecíveis. Somente as vozes de homens que buscaram a luz para viver melhor nas sombras, que nos ensinam a viver a vida e a viver a morte.

Tudo estava indo bem até que eu perguntei para onde ele estava indo, ele ficou nervoso e me disse que iria sair mais tarde. Ele ficou sério de novo e permaneceu calado.

Fiquei intrigado com a maturidade emocional dele, porque ele não agia como uma criança da idade dele, ele era realmente uma criança excepcional, extremamente inteligente ou, pelo menos, uma criança com uma grande imaginação.

Logo ao chegar à estrada de Lencero-Xalapa, ele quebrou o silêncio e me disse que estava saindo. O lugar que ele escolhera era pouco povoado e, naquela hora da manhã, estava extremamente escuro, nem mesmo a luz da lua o ajudaria. Parei a marcha e estacionei. Antes de sair, Plash sem se virar para me ver, ele me disse para ouvir o que havia escrito; da bolsa esquerda da calça, ele pegou uma folha de papel amarelada toda amassada, apoiou-a na coxa da perna esquerda e tentou desfazê-la, é claro Ele conseguiu, contentou-se em ler o que havia escrito:

“O vento parou, o silêncio penetrou onde eles nunca esperavam; o ego e a simplicidade de nossas vidas, seus espaços e suas forças, os instantes de suas vozes são postos e atacam o ser do Uno, momentos imensuráveis, momentos que personificam o espírito absoluto.

O vento estava triste.

Folhas de flores secas e galhos perdidos, verde fraco que nos dá vida, e ainda nos perguntamos.

Onde estava o riso de água limpa?

O vento soprava contra todos os seres nus que ousavam ir ao mar em plena luz do dia, contra aqueles que roubavam o riso da água clara.

Ciência que nos diz apenas parte da verdade da vida, a outra escorrega entre ritos e louvor à felicidade; A outra vida ainda está esperando para ser vivida.

Assinaturas do tipo, canto imaculado dos deuses ausentes, seus altares resumem a história da humanidade.

Cantando para amar e ternura!

Lamentos e orações pelos perdidos, os mais sagrados: lágrimas, desespero, paixão.

Hoje é o dia, hoje nossas almas devem parar de rir, tornar-se sérias e aprender a amar além da razão, além da palavra amor.

Os pensamentos sombrios retornarão, e o navegador sem remo se cansará e se afogará.

Antes de partir, ele cantará a canção de ninar que os grilos lhe cantavam, os pulôveres verdes que giravam sob sua rede e o mantinham acordado o dia inteiro.

Finalmente, ele nos ensinará a nadar no oceano de paixões e diálogos surdos, ele restaurará nosso amor ao nada, ao caos, e ele morrerá por nossas vidas, e ele viverá por seu olhar que é o que realmente lhe pertence.

Os ventos do furacão voltarão e eles cortarão nossas cabeças para que aprendamos a pensar com os pés, e nossas unhas sejam as sílabas e consoantes com as quais faremos os versos da ressurreição.

Aprenderemos a respeitar a primavera e teremos o prazer de ver os pastos crescerem entre os paralelepípedos das ruas, ver o nascimento dos pássaros e perceber que eles não nos pertencem, que suas vidas correm paralelas, indiferentes, mesmo que tentemos chutá-los. para mostrar a eles que somos os senhores, e vamos apenas ver seus corpos inertes que não nos ouvem.

Orelhas que escutam o diálogo solidário das formigas, olhos que ficaram cegos antes do brilho do seu nascimento, absolutamente silenciosos, os diálogos dos elefantes se tornarão audíveis, eles falarão sobre nossos preconceitos, nosso egoísmo e sem isso podemos evitá-lo, continuaremos a pensar que o reino do inteligível nos pertence.

Confessaremos a nossos pais que nunca soubemos superar o ódio que eles herdaram de nós, que continuamos a carregá-lo de costas, que o amor que lhes prometemos se perdeu entre nossas ciências.

Os dias e as noites voltarão, dançarão e em suas danças celestes as luzes serão confundidas com as sombras, o calendário terá um único dia, um único mês, um único ano, um único século, uma única vez.

Jogaremos o tempo pela janela, seremos guiados pelo cheiro e mediremos nossas distâncias com os nós de nossos pensamentos.

Sentiremos que nascemos e voltaremos a esverdear no meio de um deserto que nunca foi mais que lixo aos nossos olhos.

Os olhos dos cegos verão novamente, mas não o mundo da leveza, mas o mundo da luz que levou os loucos a se revelarem contra a unidade da razão e da moralidade.

Afetos inesperados que oscilam entre amor e inquietação, vendaval de significantes que petrificam a mobilidade e nos lançam ao mundo do acaso, da pura contingência, do reino da morte.

Portanto, permaneceremos depois de descobrir que o amor tem seu vértice na possibilidade da impossibilidade de ser, corpos com duas almas que tentam ser uma.

De repente, pensamentos sem misericórdia estarão presentes, que nos arrastarão selvagemente e quebrarão nossa suposta perfeição; seremos espalhados em mil pedaços que se afastarão para espaços distantes onde não é possível que eles se toquem.

Se existe algo que se assemelha à morte na vida, será esse momento.

O que é o amor? A exigência de ser possuído por outro singular que nos salva da multiplicidade, que nos torna poesia por um momento e algo ao longo de nossas vidas.

Não tenhamos certeza dessa confirmação vital, pelo contrário, duvidamos desse encontro, daquele momento em que podemos provar um pouco da eternidade; é por isso que nossas almas são debatidas em ambivalência, nossos corações insistem, nossas razões claudicam e zombam perversamente de nossos desejos enganados.

Nunca esqueça que ninguém olhará com nossos olhos, nem nossos corações compartilharão a alegria de suas paixões. ”

Agora que estou escrevendo essa história para você, pergunto-me se tudo isso não passava de um sonho, porque acho que a existência de Plash parece irreal e o conteúdo de seu discurso é improvável. Pequeno transgressor que contradiz a etimologia da palavra "criança", sem uma palavra; História de um fantasma com verbo.

Antes de desaparecer, se perder, nos deixar, Plash me deu este poema para você:

“Ao lado de sua causa, que é o rio que arrulha meu sonho.

Ao lado da casa de madeira que mantém a seiva da natureza.

Junto com sua memória que aguça meus sentidos.

Orelhas que escutam o diálogo solidário das formigas.

Olhos que ficaram cegos antes do brilho do seu nascimento.

Devo confessar que as notícias de sua chegada transformaram minha vida, até minhas atividades diárias são plenas e virtuosas, você fez coisas que me eram indiferentes, para serem objeto de minha atenção e louvor. Em suma, você fez meus pensamentos e ações terem direção e significado, devaneios que me transportam para o momento de origem. As reflexões vêm de partes desconhecidas do meu ser, e como Sócrates disse, há um gênio que se apodera da nossa língua e fala por nós, aquela outra libertada do mundo da necessidade que pode raciocinar o eterno, o atemporal.