Die Holzbank meines Stadtparks



Neben jeder Holzbank wuchs eine Rose, auf jeder Bank blühte eine "Romantik", und die Romantiker, die das Ufer nicht erreichten, glitten hektisch in die grünen und gleichgültigen Weiden und ließen ihren gewagten Riten freien Lauf.

Oft zensierte ein Fremder die Szenen, die überwiegende Mehrheit der Kinder erkannte die Leichen nicht einmal.

Streunende Hunde, zynische Fliegen und einige andere sonderbare Kugeln, spielerisch, durchstreiften die Ufer, teilten sich mit den Abwesenden Räume, mit den Abwesenden.


Jede Rose war Zeuge der Verheißungen der Besessenen, ihrer endlosen Wachträume, die teilnahmslos am Begräbnis der Gefühle teilnahmen; Er sah oft, dass die Kapitalsünden triumphierten.

Eine Bank lehnte sich auf und protestierte gegen den Missbrauch der Zeit, die Aufgabe der Tugenden, die Aufhebung der Seelen; Er ließ sich langsam verfaulen, beging beispielhaft Selbstmord.

Die Rosenbüsche, bestürzt durch die edle Tat, kommunizierten mit dem Ideal der Bank, teilten empirisch ihre heroische Erklärung und begingen Selbstmord.

Heute gibt es an diesem Ort nur noch viel verrottetes Holz, verdrehtes und verrostetes Eisen, und die Erinnerung an ein ausdrucksvolles und freies Verlangen, das niemals keimt, wird geweckt, Liebe.

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